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martes, 23 de diciembre de 2014

ESPAÑA EN UNAS POCAS LÍNEAS: LEY MORDAZA, DESEMPLEO, CORRUPCIÓN Y MANIPULACIÓN DE LA VERDAD.



Por Aitor Arjol

La realidad de un país, de sus gentes o de sus particulares circunstancias, muchas veces, no es la que pregonan los políticos, ni la que escenifican los medios de comunicación. Con frecuencia, por no decir siempre, detrás de ese magnífico telón, se esconde la verdadera realidad social. Esa realidad que unos pocos profesionales de la crítica, o de la información, se atreven a revelar, porque así lo exige su ética, que es un poco la de todos.

Cuando se construyen esas realidades artificiales, no cuesta mucho darse cuenta de que son paraísos construidos por los propios medios, por quienes los controlan y por quienes, finalmente, están interesados en vendernos una determinada imagen, en controlarnos y en asegurar nuestra presunta ineptitud.

Dicen que el verdadero rey es quien controla los medios, la realidad y la opinión pública. En ese sentido, para ese rey lo mejor es disponer de una ciudadanía ignorante, torpe, ociosa y preocupada por problemas inventados por el mismo rey para entretenimiento de sus súbditos. El entrenamiento asegura la ausencia de voces críticas, desde luego, así como el aborregamiento generalizado. Además, impulsa una sensación de ensimismamiento que permite mantener toda una caterva de mangantes, ladrones, corruptos, espontáneos, listillos, malandrines y mentecatos en el manejo de nuestras vidas. Un manejo moral en toda regla.

Para asegurar la efectividad de ese sistema, por si acaso todavía queda alguna voz sobresaliente, basta con establecer las oportunas medidas legales para legitimar ese control arbitrario. Con voces sobresalientes nos podemos imaginar a toda una masa de ciudadanía cabreada, con la paciencia agotada y hartos de tanta mezquindad. Asimismo, a toda suerte de organizaciones, movimientos sociales y ciudadanos más o menos organizados, que amenazan con tomar el pulso de las manifestaciones en contra del sistema. También a los pocos profesionales o medios de comunicación que denuncian públicamente toda la miseria que el poder, con la convivencia de los medios que controlan, pretenden esconder. Y cuando las protestas amenazan, finalmente, con ponerles en evidencia, es suficiente con utilizar la ley hecha a medida del poder.

En ese contexto es como surge la nueva Ley de Seguridad Ciudadana, apodada “ley mordaza” por cuanto convierte una excepción en regla. Hay que tener cuidado en cómo se hace uso normativo de la función de las fuerzas y cuerpos de seguridad del Estado. De la protección del orden público al desmadre hay un largo trecho. Si se suprimen las verdaderas garantías de un Estado democrático de Derecho, es como si volviéramos a recordar los viejos fantasmas de largas décadas de dictadura, que todo español, fuera de la edad que fuera, recuerda bien.

La “ley mordaza” no hace sino simplificar ese proceso de arbitrariedad punitiva o, para que me entienda hasta el pastor que regresa con sus ovejas al pueblo, o el niño que masca chicle junto a la puerta de tienda de chuches, da absoluta libertad al Estado para acabar con el poco espacio que quedaba a la ciudadanía. Con que usted, mengano, fulano o zutano, protesten o le llamen ladrón al que lo es, le podrá caer un azote tal de euros que quedará bien escarmentado. Sanciones económicas que son más aptas para que las paguen los caciques que para haga frente a ellas un humilde ciudadano en paro o con una nómina que no alcanza el Salario Mínimo Interprofesional. Y si usted decide solidarizarse con quienes están siendo desahuciados de sus inmuebles, por impago o por las cuestiones que sean, ese asunto también le convertirá en prófugo de la justicia.

En un país con más de cuatro millones y medio de desempleados, con un nivel preocupante de violencia de género, con un número inimaginable de imputados por casos de corrupción, lo más inaudito es que todo un presidente del gobierno, de repente, saque pecho, aparezca en todos los canales de televisión, en pleno diciembre de este año, y se atreva a decir que la crisis económica ha concluido. Es más, incluso añade que eso se percibe claramente en la actitud de la gente en estas fechas, en los ojos del dependiente, de quien reparte las cervezas, de cómo te atienden en los estantes de los supermercados, en la sonrisa del reponedor o en la que nos sirve los cafés con el pincho de tortilla en el bar. Es evidente que esa visión de la justicia, con la venda en los ojos, como si fuera ciega, es totalmente disculpable ante semejante atentado contra la sensatez. Sea cual fuere, también es la realidad social, concreta y palpable, que todos los ciudadanos de a pie, los paseantes, los currantes, los viajeros o caminantes, se toman de un solo trago, sin que fuera del país se advierta a comprender realmente lo que sucede.

De lejos, España parece un hazmerreir. Es cierto. Nadie lo esconde. Es lo que exportan los medios de comunicación, una vez más, con estas informaciones tergiversadas, alarmistas o emocionales. Es más de lo que cuentan. Es peor de lo que transfieren. Es mucho más dramática. Pero también mejor, mucho mejor. Aquí se esconden ciudadanos a los que nadie presta la voz y todos los días ofrecen la mejor de sus sonrisas. De esos que son capaces de seguir con su vida, como si tal cosa. El jubilado que se va a pescar. El carcinero que reparte cuchillazos a su filete. Una amplia masa de jóvenes que advierten que su futuro está lejos de aquí. La televisión que sigue exponiendo su basura al intelecto. Los imputados judiciales que están pendiente de juicio. El juez que lleva adelante los tres procesos de corrupción más importantes y que, paradójicamente, a instancias del poder, terminará siendo apartado de los mismos porque está de paso y la plaza saldrá a concurso público, para que la lucha contra la delincuencia de joda y en vez de prosperar. Y todos los días sigue aumentando la lista de personas anónimas, a cuál con la situación económica más deprimente, a las que despojan de sus viviendas, porque no pueden hacer frente al pago de la hipoteca.

Un simple esbozo del país donde vivo. España. Donde a diario se confunde nuestra verdad, la de todos, con las declaraciones oficiales donde se afirma, con la mano puesta sobre las tapas de la Biblia, que la crisis ya es pasado, que todos son honrados y que la función de las instituciones públicas es velar por el bienestar de todos. Un genocidio moral en toda regla por parte de quienes tienen la responsabilidad de decir la verdad, asumir los problemas sociales y ofrecer una solución a los mismos. Quién sabe si nos amordazarán de nuevo.

jueves, 11 de diciembre de 2014

LOS BALBASES: ES DE ALLÍ DONDE VIENE EL OLOR A MORCILLAS


Por Aitor Arjol

Huele a morcillas en un apartado rincón de la provincia de Burgos. En un llano aparentemente desolado y grisáceo. Rodeado de campos silenciosos, que a mediados de diciembre apenas dejan levantar los primeros centímetros de cereal. Los Balbases. Una población que ostenta la inimaginable cualidad de ser el último pueblo de Burgos, en dirección a Palencia. Poco más de trescientos cincuenta habitantes censados. Aquejado parcialmente de la ruina y despoblación que padecen otros pueblos de la provincia, sin embargo, sus gentes han salido adelante poniendo en práctica una máxima crucial: en el campo, todo trabajo tiene un futuro incierto. Los pormenores de la meteorología, la falta de apoyo al sector agrícola o el capricho del azar son algunos de los factores que todo profesional agrícola debe observar, por lo que su trabajo termina siendo como afirma Esteban Zamorano, su joven alcalde.   “En el campo somos más ahorradores” me dice él, camino de un edificio situado al lado de una antigua era, a escasos quinientos metros de la casa familiar que descansa enfrente de la iglesia de San Esteban.

Es allí de donde viene el olor a morcillas. Un producto de campo, nunca mejor dicho. Morcillas de los Balbases, hechas a conciencia por la principal artesana de las mismas. Inés Zamorano, su madre que también viene recién apartada de la bata con la que iba a ayudar a su nieto a montar el belén. La navidad también existe, además de las morcillas. Todos caminamos despacio, tapando las grietas del tiempo, hablando acerca de esto o de lo otro. De la situación del país. De que en los pueblos la gestión política está más supeditada al estrecho conocimiento de la realidad del pueblo, de sus gentes, de hasta el más minúsculo grano de trigo que se pierde porque una hormiga se lo lleve a su particular granero comunitario. Mi madre también vigila sus antiguos espacios, pues allí es donde nació, o acá duerme el viejo pilón al lado del arco, o por aquí nos quedábamos esperando a la cola para hacer el pan. 

Cuando llegamos al edificio, el olor a morcillas ya no es un espejismo. Sino algo tan característico como el intenso aroma a galletas “María” que poblaba Aguilar del Campo, por ejemplo, cuando funcionaba la antigua fábrica Fontaneda. Inés abre la estancia. Su nieto corretea por aquí y allá. Se viste con la bata blanca que es su uniforme de campaña. Después se pone unos guantes plásticos y se ubica junto a unas inmensas estanterías metálicas donde comienzan a curar las morcillas ya elaboradas. El asunto es muy fácil. No necesito preguntarle nada porque, a pesar de no conocer apenas nada, ni del origen, ni del procedimiento, ni de las anécdotas, llevo la sangre del pueblo y soy tan poroso al entorno que saber es como una cuestión del corazón más que del ejercicio del conocimiento. Y esa es una diferencia vital y trascendente entre el último periodista que se acercó hasta aquí y entrevistaron a la madre, al hijo, al cerro, a las iglesias y hasta las puertas de las bodegas y que, finalmente, le puso un titular orondo al reportaje para que fuera más atendido por la audiencia: “la morcillera del Rey”.

¿La morcillera del Rey? Pues claro. Así de contundente. Con regocijo. A cuenta de una anécdota en la que el periodista abundó. Pues resulta que un domingo, 7 de septiembre del 2014, don Juan Carlos I, que en ese momento aún disfrutaba de la condición de rey, se presentó en el comedor del restaurante Landa, situado en las afueras de Burgos. Parada obligatoria para muchos, una vez que salen por la N-1. El rey se presentó allí y le sirvieron una de las especialidades: las morcillas de Burgos. El asunto, desde luego, más interesante para el periodista, es poner esta cuestión tan “real” con el origen de las mencionadas morcillas. Vienen de los Balbases. Del pueblo donde nació mi madre. La patria de muchos Bermejo, Cavia, Amayuelas, Torca, Villaverde y demás. Qué mejores palabras que las de un descendiente de los mismos arroyos y aceñas, para dedicarse a las morcillas.

Inés sigue a lo suyo. Le pone las etiquetas. De forma que ejerce como modelo para las fotografías. Una modelo también artesanal. Nada que ver con esa fachada de glamour y retoque fotográfico que abundan en muchas jóvenes del sector, donde la estética puede llegar a primar sobre el sentimiento interior. Las morcillas también son bellas. Bellas piernas de manteca de cerdo, cebolla de Pampliega, pimentón de la Vera, arroz de Castellón y tripa de cerdo importada de Uruguay. Ingredientes tomados del mismo reportaje, al que añado la singularidad del mestizaje con Latinoamérica. Uruguay también existe en estas bellas modelos gastronómicas.

Tomo las imágenes necesarias y el nieto nos sonríe, porque ya se le pasó el enfado. Me obsequian con dos gruesos ejemplares. Es decir, que me tratan como al mismo rey, que para eso somos todos de los Balbases. Pero quedamos emplazados para un nuevo día, en que se acrediten la bodega, el chorizo y el vino oriundo del lugar. Que no se crean que el vino es únicamente cuestión de denominación de origen, pedigrí y buenos ladridos.  En el pueblo lo saben  muy bien. Hasta mi abuelo tuvo bodega, según se bajaba de la iglesia del barrio Pequeño. Pero eso es otra historia. Inés sonríe. Mi madre también. Y las morcillas, a juzgar por su notable y glorioso aspecto, asimismo.

sábado, 29 de noviembre de 2014

¿SABEMOS REALMENTE LO QUE LEEMOS?

Por Aitor Arjol

Hoy es viernes, 28 de noviembre. Son seis horas más en España que en cualquier lugar de Quito. Estoy en una vieja biblioteca. Es más vieja por los recuerdos que por los años en que se puso el primer ladrillo. Quiero decir, con ello, que por las estanterías, cajas, mesas, sillas, calefacciones pegadas a la pared y ventanas de aluminio han transcurrido mis carnes desde que era adolescente hasta el presente en que escribo. Veinte años entre un extremo y otro. Que dan para contar mucho. En primer lugar, por los regresos. Después, por las ignorancias y, además, inevitablemente, pienso en el transcurso del tiempo. En cómo nos vemos un año tras otro, sin que quede mayor rastro de fe para la esperanza.

Estas y otras preguntas se detallan en un imaginario papel de periódico sobre mi cabeza. En diferentes páginas y secciones. La de los regresos, a la sección del tiempo. No piensen que por una cuestión de rayos, truenos y condecoraciones grises. Al tiempo lo que es del César. En cuanto a las ignorancias, buena pregunta. Dónde carajos las pongo. En lo local, porque la ignorancia empieza en todos los alrededores que no conozco e ignoro supinamente. En la de espectáculos, también, y hasta es una candidatura idónea, porque no hay mayor e inconsecuente ignorancia que la que pesa sobre quien está pendiente de su propia imagen estética, como si los perros fueran más bellos con un collar de perlas. O tal vez en la internacional, que va como anillo al dedo dado que, por costumbre, o ignoramos lo que sucede más allá de nuestras cejas o los medios de comunicación trivializan tanto las malas noticias que nos acostumbramos a las decapitaciones, las guerras latentes, los crímenes despóticos, las desapariciones masivas, las grandes catástrofes naturales, las pandemias, los movimientos circulares de las caderas femeninas, las separaciones escandalosas o los famosos que entran y salen de y hacia las cárceles como racimos de uva.

Después de la enumeración anterior creo que la respuesta que más sentido tiene es que la ignorancia disponga de una presencia universal en todas las secciones de la mayor parte de medios de comunicación. Y de ahí, me pregunte, una vez a mi regreso, si España es un país de ignorantes. Miro al vecino, al contertulio, a la estudiante anónima de la mesa de al lado de la biblioteca, al administrativo, al panadero, al que reparte luces y bombillas, a la que atiende la renovación del pasaporte, al guardia de paisano que hace lo propio con mi cédula de identidad, a otros que están en la cola, al viento que invade el carril de mis ojos, a mi madre que me acompaña, a la que me insulta por escrito creyendo que jode, a la que se ríe conmigo después de contarnos la vida de los últimos doce años sin contar con lo que hemos vivido bajo la sombra de un sauce, la que me saluda desde el interior de su establecimiento como una forma de decirle que he llegado... después de mirar eso puedo advertir lo siguiente. La ignorancia está en nosotros en la medida en que nos hemos hecho los ignorantes o los medios han hecho que lo seamos para que, en consecuencia, ignoremos cuán ignorantes son aquellos que tienen la responsabilidad de no serlo ¿Se entiende el trabalenguas? Se lo explico con mayor concisión.

El anónimo autor de un artículo, escribiendo al respecto, responde que se refiere a "la ignorancia premeditada y sibilina, de aquellos forajidos ibéricos, expertos infames, cuatreros tramposos, astutos bandoleros" y "la ignorancia del que sabiendo lo que hace, y por qué lo hace, prefiere pronunciar un sonoro no sé o no me consta”. Así que ya sabemos que la ignorancia de la que más me importa hacerme eco es la que un buen número de políticos de los más diversos signos ideológicos, empresarios, maletines e imputados judiciales pertenecientes a los más diversos órdenes de la representación nacional. Una ignorancia sumada a la arrogancia con que están dispuestos a negar los delitos cometidos. Es como si únicamente ellos tuvieran el privilegio de cometer lo que les plazca, sin que por ello la justicia terrenal les caiga. Dicho en términos populares: quieren hacer lo que les salga de la punta del peine, por si acaso se pensaban que iba a situar otra especie de punta para que luego las beatas o “curuchupas” eleven el grito al cielo y me excomulguen. Y después de hacer lo que les plazca, saltándose a la torera todo tipo de leyes, reglamentos y preámbulos, además quieren hacerse los machos o las hembras, porque hemos tenido de todo: desde “machotes” yendo al cajero automático a sacar dinero en efectivo para dedicarlo a putas, cacerías y viajecillos; hasta “hembrotas” que son capaces de mandar a unos tíos en plan marciano a matar perros y con ello afirmar que resolvió la crisis del ébola; pasando por caballeros con pedigrí de sangre azul que se montan una fundación para desviar fondos, no declarar a la Hacienda Pública y obtener el beneplácito de otro que fue importante para el país pero a punto de jubilarse se mete a cazar elefantes en alguna parte de África; eso sin contar con un honorable presidente que está jubilado y le dio por confesar que durante más de dos décadas tuvo platica escondida en Suiza; y después toda una larga trama de alcaldes y concejales varios acusados de favoritismo, concesiones ilegales, prevaricación y robo de chuletas de cordero. La lista me duele la cabeza.

Claro que para informarse de esto, como señalaba al principio, acudimos a diferentes medios de comunicación que, en la mayor parte de los casos, están polarizados y sirven a los intereses políticos de turno. Es decir, a ver quién coño se atreve a morder la mano que te da de comer. En el mejor de los casos, solo sirven para seguir mintiendo a los lectores, o convencer a la ciudadanía de que no pasa absolutamente nada. Oye, qué va, si solo es una simple granizada. Qué no cae nada del cielo. Que estamos saliendo de la crisis. Claro que, después de todo eso, resulta que aparece una formación política totalmente nueva, nacida no de lo que proponen sino de lo que los demás no han hecho, y en vez de dejarles un necesario espacio de difusión o reflexión, los mismos medios de comunicación la demonizan, atendiendo al siguiente principio fundamental: ojo que los que vienen son peores que el hambre, que quieren convertir a España en una República de propiedad colectiva y pandereta comunitaria. ¿Es objetivo que una televisión pública, o un medio de prensa nacional, recurran a este argumento? ¿O lo correcto sería analizar sus propuestas y, de paso, atreverse a denunciar la corrupción? ¿Es que España es un país de tontos? ¿O solo somos tontos en la medida en que hemos elegido libremente a quienes tontamente nos representan y nos dan por los cuartos traseros hasta que nos escueza?

La tontería tiene diferentes grados y niveles, al parecer. Pero, en definitiva, donde resulta más paradójica y sorprendente es en la propia apatía de la ciudadanía. Es como si nada les importara y fuesen los más interesados en correr un tupido velo, en seguir pensando en que esto es como el “País del Nunca Jamás” de Peter Pan, el “Barrio Sésamo” de la gallina Caponata o el “País de las Maravillas” de Alicia. Realmente, este trasunto va con todos nosotros. Hacen que yo también me sienta tonto. Bueno, casi, porque en caso contrario no escribiría nada de esto. Así que, más o menos tonto, me senté a dialogar con la lluvia, en la biblioteca, como dije al principio, de cara a una ventana que no ofrece más que lluvia al otro lado, gotas de sudor otoñal sobre el río Nervión. A ver si sabemos lo que leemos.